Mirando mis manos
He escrito diez, cine, mil veces este artículo. Cuando me acosté para dormirme a las cuatro de la mañana. Cuando me despertó (no a propósito) mi hermano yéndose a las seis y media de la mañana a trabajar. En el duermevela posterior cuando intentaba dormirme. He soñado con las palabras que escribiría. Me he pasado la mañana musitándolas, intentando fijar brillantes parlamentos en mi cabeza loca.Veremos que tal me queda.
Ayer intenté terminar un libro que había empezado a leer esa misma tarde. Me pasa a veces. Bueno, a veces... muy habitualmente. Devoro libros. Si, imaginaos esa escena, como un monstruo deforme de cuadro de Goya tragándose el brazo de un niño decapitado, pero en este caso con ojos en vez de boca y libro en vez de niño.
Ayer quise terminar el libro antes de dormirme. "Nunca miras mis manos" de Susana Pérez-Alonso (por ahora tienes razón Imaginate, tenía que leerlo :) ). Llegaron las dos de la mañana, mi hora habitual de acostarme, y aún estaba en la página 211 de un total de 333. Así que seguí, el creciente sueño desbordado por el ansia, un ansia casi enfermiza de saber, de leer, de comprender.
Hasta que llegué a estas frases: "Pablo, lo conozco desde hace meses. Pensáis que unas cartas o una pantalla no transmiten sentimientos. Os equivocáis. He conocido a gente enganchada a un ordenador hora tras hora. Daban pena. Pero no por estar ahí, sentados mirando una pantalla. Daban pena porque estaban, y están, solos. Si tuviesen un mínimo de cariño en su vida no harían eso."
Cerré el libro de golpe. ¿Habeis sentido alguna vez que llueve dentro de vosotros? Un chaparrón repentino, que te inunda. Eso sentí mientras cerraba el libro. Dejé el libro junto al ordenador, me puse el pijama, me acosté y apagué la luz.
No quería pensar pero pensé. Por suerte (o por la hora tardía) fué poco tiempo. O eso creía, porque soñar conque escribes un artículo en tu blog y soñar que cuelgas cinco artículos seguidos y soñar lo que escribes en ellos con detalle, no es dejar de pensar.
Pero no quería pensar en ese momento antes de acostarme, porque sabía que me iba a invadir la sorda ira.
En su momento pasé por las páginas sin dejar que me afectara el vómito en que la autora convierte la ciudad donde habito. Una ciudad donde según ella sólo tienes dos opciones: vivir asqueado de uno mismo por saber que está rodeado de mierda y apariencias, o dejarse llevar por el juego y ser mierda y aparente.
Muchas gracias, milady Pérez-Alonso, me pregunto donde me dejan esas dos opciones. Cabrones los hay en todos los lugares, pueblos y ciudades, entre los mineros y los administrativos, entre políticos y campesinos. El gilipollismo no es exclusivo de un lugar o una clase o profesión.
En su momento pasé por las páginas sin dejar que me afectara la glorificación bucólico pastoril del carbón y las hierbas, de la vida rural y ese concepto que me ha resultado absurdo de que "me alegro de estar aquí y no en esa ciudad donde no nos dieron ninguna oportunidad"... Estimada autora, ¿ha sido usted alguna vez homosexual en una pueblo? Supongo que no, si quiere saber lo que es ser crucificado día tras días años tras año por las apariencias que usted adjudica sólo a la vida en ciudad (concretamente a UNA ciudad) pregunte a un homosexual que haya crecido en un pueblo. Mis progenitores y gran parte de mis ancestros cercanos vivieron en pueblos. Sé de lo que me hablo.
Y supongo que le dará igual. Todos defienden donde viven. Usted sus casas rurales. Yo mi ciudad. Un madrileño Madrid.
No quería dejarme llevar por todo eso, eso llegó luego. Quería leer, soñar, vivir esa historia de Corina Jacoby. Y así lo hice. Hasta llegar a ese párrafo. Luego seguiré leyendo, pienso terminar esa historia, ansio llegar al final.
Quiero seguir emocionándome porque muchas de las cosas que dice Corina me las dice Iris. Quiero temer ser Sergio y no osar romper cadenas y pagar precios. Quiero seguir descubriendo entre lágrimas que no brotan que perdí la capacidad de amar como ama Corina y como aman las mujeres (a esto tendreis que decirme las que me leais si todas amais así).
Echo de menos que se hable más de esa primera relación virtual que sostuvo con su poeta musulmán y no salió. Esas son las que más he vivido, me deja un vacío que se fulmine en dos páginas y un resumen de un verano rural las sensaciones que te deja el despertar a la realidad. Claro que aún no he acabado el libro.
Quiero leerle este libro a Iris. Quiero que lloremos juntos mientras se lo leo. Quiero que al leerlo juntos recordemos lo tonto que fuí.
Quiero dejar de agriarme la lectura con detalles políticos y sociales y asimilar lo que de verdad ansío, el sentimiento, el corazón, el amar, el vivir ese amor.
Yo sí miro mis manos. Estyo enfocando poco a poco la mirada en ellas.
11 comentarios
Susana -
Gracias a todos por leer mis novelas.
Susana
Androgen a Su -
Son dos modos distintos de hacer las cosas. Cada uno con sus virtudes y defectos.
Si nunca te ha llamado demasiado la atención, es porque no tenía que llamártela, no hay obligación :)
Tu conoces en carne y presencia algo precioso Su. Normal que no tengas que buscarlo en internet.
Un besazo.
Androgen a Iris -
Y tampoco me importa que lo lean otros. :)
Androgen a Imaginate -
Espero que dentro de poco lo que devore sea mi propia historia, alimentándome de ella para hacerla más fuerte...
Un besote :)
Androgen a Paquilou -
Y no sólo historias ajenas. Historias mías, vividas o escritas o dibujadas.
Imaginate me dijo que soy demasiado perfeccionista. No me reveló algo que no supiera ya.
Un abrazo igual de fuerte :)
su -
O bueno, algo así, la esencia es esa pero las palabras exactas no las recuerdo.
Todavía no sé qué pensar de las relaciones por internet, o sea.. de las relaciones de amor y sexo. Las de amistad me las voy creyendo poco a poco, quizás sea porque una de la primeras personas que yo conocí por aquí fue Imaginate y mira qué bien me salió.
Lo del amor y el sexo... lo veo borroso. Me gustan personas que sólo conozco de esto, he fantaseado con conocer y acostarme con tíos que sólo conozco de esto, pero... siempre hay un pero y no sé cual es.
La verdad es que por aquí, puedes conocer a alguien mucho más profundamente que si viviese en el edificio de enfrente, pero no estoy cien por cien segura.
Un beso fuerte
Iris -
Con una luz de tu ventana que tu silueta haga evidente que allí estas.
Tengo la noche provocándome detrás
Este silencio que ha acompañado mis penumbras y tu rostro
Cuando la luna va tiñendo poco a poco
Estas historias vanas por mi habitación
Es lo que tengo en cada sorbo de valor
Por tu ventana se cruzan colores
Empujados por el vientoç
Iluminando como un encanto
La distancia hasta tu cuerpo
Solo unos pasos
Solo un momento
Te vi los ojos, ay dios que ojos¡¡¡
Fue tanto anticipar mis dedos a tus dedos
Que al intentar tocar tu puerta tuve miedo
Por que a la luz de tu ventan espere
A que apagaras mi esperanza
Y comenzaste a contarme una historia que nunca imagine
Estoy aquí, pero en nada estaré ahí, y yo te contare....
Que digo contaré¿?
Yo te mostraré como te amaré.
( te quiero porque no lo puedo evitar)Iris.
imaginate -
Pues, sabes... voy a irme a la cama y a leerme otro poco... yo no devoro libros hace mucho... No me apetece eso... antes no tenía otra vida... ahora tengo la mía ;)
un besazo...
PaquiLou -
Y este libro, yo hace tiempo que lo leí, y me parecio hermoso, es una historia rosa, con sus pormenores, y sus eróticas emociones...
se aprenden cosas..y es estimulante...( yo lo deboré en 4 días).
Susana Pérez Alonso, escribe bien, al menos a mí me lo parece..tiene más libros..
pero bueno..esta es mi opinión particular...
Te deseo un feliz día, y te mando un fuerte abrazo..porque así, lo siento...
PaquiLou -
La vida de uno, el lugar de dónde viene, cada cuál asume cómo lo entiende, siempre mirado desde tu propias experiencias, si supieras..lo que han hablado de mi pueblo, y las de veces que me he podido ofender, dónde a todos nos han llamado xenófogos, racistas y eso es poco..vamos, cuándo yo..afortunadamente jamás me he visto amenazada por cuidadanos ( a fin de cuentas) inmigrantes....( y que por muchos años dure, me refiero a no sentirme amenazada)...
Los libros son libros..ni los propios que dicen ser autobiográficos son tales...
Androgen -
No he hablado de por qué dejé de leer.
Me sentí traicionado, herido, aludido, revelado al leer ese párrafo.
¿Fué una defensa airada ante lo que consideraba una injusticia para mí o un retroceso preventivo para evitar un golpe que te viene directo y en la llaga?
Aún hoy no lo sé.